Machuquei pessoas que me amavam. Novamente.
Por um capricho.
Por algo fugaz.
Por um momento meu.
E agora, o que sobra pra depois?
O amor ferido já não é mais amor.
Tristeza, rancor, raiva.
É difícil dar um nome.
Pode se tornar qualquer coisa.
Ou permanecer amor.
Ou simplesmente acabar.
E a mesma pergunta lateja: Como é que se vive?
É impossível saber.
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